Euch Blümlein will ich senden, zur schönen Jungfrau dort, fleht sie, mein Leid zu enden, mit einem guten Wort. Du Rose kannst ihr sagen, wie ich in Lieb' erglüh', wie ich um sie muss klagen und weinen spät und früh, und weinen spät und früh. Du, Myrthe, flüstre leise ihr meine Hoffnung zu; sag': auf des Lebens Reise glänzt ihr kein Stern als du. Du Ringelblume deute ihr der Verzweiflung Schmerz, sag' ihr der Grabes Beute, wird ohne dich sein Herz, wird ohne dich sein Herz.
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