O cessate di piagarmi, O lasciatemi morir! Luc' ingrate, Dispietate, Più del gelo e più del marmi Fredde e sorde a' miei martir. Più d'un angue, più d'un aspe crudi e sordi a' miei sospir, [occhi alteri, ciechi e fieri,]1 voi potete risanarmi, e godete al mio languir.
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