So lang mir Hoffnung hat gemacht, ewer Barmherzigkeit, hab ich meins Unglucks wol gesacht, war nicht ohn Bitterkeit, aber nun Hoffnung todt will sein, vergeht das lachen mir hergegen meinen Qual und Pein jego ich an mir spür. Hochmütig allzu gros Scnönheit giebt selden guten Lohn, die Wundende verliebten Leut sicht sie fast niemals an, nichts meritirt Bestendigkeit auffrichtiger Lieb und trew, sie meynt es gbür solch Dienstbarkeit allein aus Pflicht und schew. Ach sih an, Clori, himlisch ziert mein trewlich Äugelein, daraus mein Herzjegt distillirt vien heisser Bächelein, da es sanfft krafftelos sterben will obs schon noch inniglich, in seinen Todeszögenviel ohn Ruhen liebet dich. Wenn du dannoch verschleust für mir alle Barmherzigkeit, auffswenigste sagt mein Tod zu dir, weil Cupid stum ist heut, wie mein inamorirtes Herz ohne Schuld wie Elend, voller Ehr Trew und grossen Schmerz in liebes Fewr verbrendt.
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