Quelqu'un me disoit l'aultre jour Que ce moy est mélancolique. Ce moy dédié à l'amour, À nos plaisirs, ce croy-je, à picque Le rossignol taist sa musique, Aux champs n'apparoist nulle fleur, Le soleil cache sa lueur. Il semble brief que tout lamente. Je luy respondz : m'amie absente, En ce pais tout est en pleur.
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