Quand j'apperçoy ton beau chef jaunissant Qui l'or filé des charités efface Et ton bel œil qui les astres surpasse Et ton beau teint chastement rougissant, À front baissé je pleure gémissant. De quoy je suis, pardon, digne de grâce, Sous l'humble voix de ma ryme si basse, De tes beautés les honneurs trahissant ? Je connoy bien que je devroy me taire Ou mieux parler mais l'amoureux ulcère Qui m'ard le cœur, me force de chanter Donque, mon Tout, si dignement je n'use L'encre et la voix à tes grâces vanter. Non, l'ouvrier, non, mais son destin accuse.
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