Già il sole dal Gange Più chiaro sfavilla, E terge ogni stilla Dell'alba che piange. Col raggio dorato Ingemma ogni stello, E gli astri del cielo Dipinge nel prato.
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Già il sole dal Gange Più chiaro sfavilla, E terge ogni stilla Dell'alba che piange. Col raggio dorato Ingemma ogni stello, E gli astri del cielo Dipinge nel prato.